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    春雷余震尚在山骨间游走，寒州赎针堂后山的冻土已裂开细纹，嫩绿如针，刺破霜壳。

    云知夏立于碑前。

    那方青石碑，高不过六尺，宽仅三尺，无螭首，无龟趺，只以刀凿出四字——“病者有知权”。

    字迹不工，却深峻如刻入骨髓；边角粗粝，像被无数双手摩挲过、叩问过、倚靠过。

    碑身斜倚老槐，树影斑驳，落花如雪，覆了又落，落了又覆。

    春扫童来了。

    他穿一身洗得发白的灰布直裰，腰间束着青竹编的窄带，手中竹帚轻软，帚梢垂着几缕未剪净的棕丝。

    他未行礼，只静静走到碑侧，仰头望了一眼，便俯身，以帚尖轻拂碑面。

    动作极缓，极轻，似怕惊扰沉睡的魂灵。

    花瓣簌簌滑落，露出底下墨拓的字痕。

    他指尖无意掠过“知”字最后一横，指腹微顿——那里有一道极浅的刮痕，是十年前某夜，有人用指甲硬生生抠出来的。

    “师父说，字若被盖，病人就看不见希望了。”他声音不高，像风擦过竹叶，却字字清晰。

    云知夏未应，只将手覆上碑面。

    石凉，沁肤，可掌心之下，却似有微温自深处浮起——不是热，是活气。

    十年来，寒州药农、流民、戍卒、盲医、弃婴之母……不知多少人在此碑前跪过、哭过、摸过、刻过名字。

    有人把药方抄在碑背，有人将病儿生辰刻于基座，更有人用血点在“权”字右下，点成一颗朱砂痣。

    这碑早不是石头。

    是信。

    是契。

    是千万双未曾握过笔的手，终于敢写下的第一行字。

    正午将至。

    远在千里之外的京城药阁，铜钟撞响第一声——非报时，非聚众，是启典。

    老学正立于高台，玄衣广袖，银发如霜，手中一炷香燃至中段，青烟笔直如线。

    他未看阶下三千白衣，只抬眸望向南方天际，仿佛目光能穿透云层，落在那方青石之上。

    “今日，药心花开。”他声如古磬，沉而不滞，“天下药阁，停诊一刻。”

    话音落，鼓声未起，钟声未续，满城忽静。

    药杵悬于半空，未落；药碾停于槽中，未转；煎药的陶釜咕嘟一声轻响，水汽升腾，却无人掀盖；江南杏林坊的学徒正欲抓药，手停在抽屉边缘；北境军帐里，军医刚撕开伤兵绷带，忽闭目垂首；就连西市口卖膏药的跛脚老汉，也放下吆喝的铜锣，默默摘下草帽，按在胸口。

    ——静立。

    ——默念。

    “我愿以身为药引，代人尝苦；

    以骨为砧，承万般毒；

    以目为灯，照幽暗之症；

    以心为秤，衡生死之轻重……

    若违此誓，神明共弃，百代无医。”


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